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Le goût du métal
La femme prostituée n’a point de visage. Elle n’est que trou, endroit sur envers, puits sans fond. Elle est ce là où s’enfouissent doux, si doux, la brisure de nos illusions – et nos vies dépareillées -, la mort de nos espoirs – et nos futurs désertés -, le rêve de l’âme-miroir – et nos pas décalés.
Le mendiant d’amour n’a point de visage. Il n’est que l’aigu d’un angle, fouissant la terre si fort, si fort, labourant la chair de ses poings, de sa chair pour qu’en jaillisse un aveu, un épi fécond, une fleur d’amour, une espérance.
Sexes sans visage, en frénésie, se désapprennent,
non essentiel,
non rencontre,
l’un l’autre
tombent la bouche, hébétés sous le goût du métal - comme une déchirure -, quand les mots se meurent, sous papier monnaie…
18.10.05 01:28
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Jacques / Website (19.10.05 09:01) Encore faudrait-il en avoir de la monnaie. Le métal çà rouille s'il n'est pas entretenu J'ai encore un peu de sidol Il est pour toi De ta fenêtre Lances-moi ta clef de sol Je veux sur la partition t'écrire un impromptu Que tu aimeras peut-être Quand seront ôtées les ronces de notre haie Et que je serai enfin tout à toi. |
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Marco / Website (23.10.05 04:32) Ça laisse un sou sur la langue... |
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aeraine / Website (4.11.05 19:12) Cruauté...quelle vision (trop) réaliste, et dons blessante.Hélas, si vraie est la vie! |
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Yann / Website (14.11.05 08:58) tu nous manque ! |
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(7.12.05 05:54) Yann, les mots ne me viennent plus... |