Coïtus Impromptus
La reine déchue
coupe des fiançailles de Marie Stuart et François II
par Jean de Cour
agrandir l'image ici
Il n’écrit plus. Glissant inexorablement dans le noir du néant. Bientôt il n’existera plus. Cela me fait toujours cet effet-là, un adieu. Une impression de fin du monde, à l’orée du néant. Là s’arrêtent mes pas, comme l’infranchissable d’un mur de non-matière, le surgissement d’un temps archaïque d’avant la lumière.
Lui a traversé le miroir. Il a rejoint les couleurs des fêtes de printemps, là où les fées dansent au son de l’arc-en-ciel, où les fontaines bleuissent mille notes diamantines. Il descend le Mont Vénus aux bras d’une douce Marieke aux cheveux d’or. Il pêche les étoiles dans le ciel de ses yeux et, à sa bouche vermeille, il cueille les délicatesses d’une fleur épanouie. Sous la voûte céleste, les constellations se nimbent d’un voile d’or à la vue des noces royales. C’est le temps d’Eden.
Il n’écrit plus. Et moi non plus. Mes mots s’en sont allés sur le chemin d’un coquillage. Et je ne les ai pas suivis. Mes pas en tous sens arpentent l’île au trésor. Elle est déserte. A côté du coffre ouvert, il n’y a pas de trésor. Il n’est qu’une reine déchue. Avec dans la tête, un jardin aux mûres où fleure encore le nard délicat. Et sur les lèvres, des fleurs de sel.
Aujourd’hui, j’ai croqué la galette des rois et ma dent a heurté la fève magique– elle avait des allures de santon en porcelaine, comme un goût de Noël- . Cela ne m’était jamais arrivé. Sur ma tête, les miens ont déposé une couronne d’or.
- Tu es la Reine, se sont-ils exclamés !
Moi je n’ai rien dit. J’ai déposé la couronne de papier, ne l’ai pas jetée. Le vent du soir m’a murmuré : Qui sait ?
|
|
|
Le goût du métal
La femme prostituée n’a point de visage. Elle n’est que trou, endroit sur envers, puits sans fond. Elle est ce là où s’enfouissent doux, si doux, la brisure de nos illusions – et nos vies dépareillées -, la mort de nos espoirs – et nos futurs désertés -, le rêve de l’âme-miroir – et nos pas décalés.
Le mendiant d’amour n’a point de visage. Il n’est que l’aigu d’un angle, fouissant la terre si fort, si fort, labourant la chair de ses poings, de sa chair pour qu’en jaillisse un aveu, un épi fécond, une fleur d’amour, une espérance.
Sexes sans visage, en frénésie, se désapprennent,
non essentiel,
non rencontre,
l’un l’autre
tombent la bouche, hébétés sous le goût du métal - comme une déchirure -, quand les mots se meurent, sous papier monnaie…
|
|
|
Delete
oeuvre de Paul Jean Clays
Cher,
Tes mots déposés sur le rivage de ma bouche,
douces goulées de miel et de raisin,
m’attendrissent le cœur, comme la biche
immobile lorsque le chasseur sur sa mire la couche,
je palpite de tout mon être, éblouie sous le regard divin,
tes mots dans l’amour, tes je t’aime l'amitié,
je les cueille dans ma paume, les yeux mouillés,
mes lèvres sur un oui s’entrouvrent quand
Elle est mon Amérique à moi...
phrase-sagaie qui me transperce la tête
au poteau des illusions, le sang de ma dé- fête,
si belle ton Amérique,
ivresse de liberté,
souffle d’immense,
vertes terres de l’espérance,
si cruels tes mots agenouillés
aux plis d’une autre féminité…
s'effacent
mon oui informulé,
ma lettre commencée,
mes illusions achevées,
mes envies d’un toi à mes côtés…
s'effacent
nos rêves de mouettes,
doux poème serti dans l’estran
d'une belle Ostendaise
orfévrée d’émeraude vaguelettes,
tout de l’histoire perd son allant, et ce profond malaise
qui m’efface
il ne reste que le blanc - le blanc immense de ma douleur
qui
.
delete
delete
.
.
ne s’efface pas…
|
|
|
Le lit japonais.
Texte écrit pour Coïtus impromptus.
Du bout de ses doigts, L. glissait son envie sur le papier de soie, il fleurait bon l’odeur du cuir. De nos jours, il est rare que les chaussures soient encore vendues dans cet enrobage. L. ferma les yeux. Toucher de soie. Comme la peau des amants s’effeuillant fluide et soyeuse sous les doigts. L. s’en souvient bien. Comme ce premier jour où elle le rencontra. Costume gris taillé dans un tissu souple et doux, une peau parfumée bois de santal et orange amère tout à la fois, une voix s’épanouissant en notes chaudes et enveloppantes. Il l’avait saluée, lui tendit la main, elle répondit sans trop chercher le pourquoi de ce geste inattendu. D’emblée, il lui plaisait. Narines dilatées, elle s’imprégnait de son odeur, goûtait silencieuse, le velouté de sa voix, arrondissant ses lèvres sur la promesse d’un oui. Une rencontre, une promenade sur la mosaïque rose des piétonniers, un café crème, un tête-à-tête dans l’intime d’une chambre. Ni la sienne, ni celle de L.
C’était une chambre aux proportions d’un carré. Les murs tapissés d’un brocart d’or mettaient en valeur le lit japonais central dont le futon rouge reposait tel un coquelicot sur un calice noir. A gauche, une lampe en forme de poisson ciselé dans une dentelle de porcelaine ajourée éclaboussait l’obscurité de mille ocelles lumineux. L’air embaumait sous les effluves de l’oliban embrasé. La pièce était vide de tout autre mobilier.
Leurs corps se détachaient dans l’espace nu, deux verticales s’élevant comme les colonnes ioniques d’un temple antique, à l’approche des mystères d’Eleusis. Leurs regards entrecroisés palpitaient d’un indicible. Il prit l’initiative, avec douceur, effeuillant un à un leurs vêtements jusqu’au désir dénudé.
Regarde-moi, lui dit-il, fais-moi l’amour avec tes yeux, les paupières ouvertes sur la nuit sauvage de tes pupilles de moire.
Embuées sous le sel du plaisir, nos peaux glissées sur la mouvance de nos corps-paysages s’épanouissent dans l’incarnat d’une insaisissable gestuelle, raconte L. Dans le noir de ses prunelles, je contemple son corps fléchi de tendresse se couler en mon être, je m’éclos fleur d’oranger sous le soleil de ses caresses légères. La nuit s’agite de mille échos, murmures d’une Afrique sauvage, quand les fauves sinuent entre les herbes de la savane en quête de quelque proie. Il me presse contre sa vigueur, me roule entre ses bras, m’enlace de fines morsures. Un feulement gronde en ma gorge. Je me métamorphose panthère, ma peau noire bondissant d’un puissant coup de rein, mes caresses égratignant son torse lactescent, l’appel du sang découvre mes crocs. Je suis gazelle, proie qui tressaille dans la gueule du prédateur, je sens la mort venir, mes veines pulsent la chaleur d’un sang agonisant. Mémoire archaïque qui s’éveille dans la délivrance des sens oubliés.
Dans l’oeil de son iris, se profile la silhouette de l’homme-bélier. Un feu jaune étincelle dans ses yeux. Il m’attire jusqu’à la possession et la nuit s’enflamme de luxure à la grande joie de Sodome. Fêtes galantes des mille et une nuits. Nos corps s’explosent, océan de feu tourbillonnant jusqu’aux lointaines contrées stellaires, jusqu’à la mort d’une étoile vieillissante qui implose sa matière aux confins de l’infini, jusqu’à la naissance d’un nouvel univers rayonnant dans la nuit de nos pupilles.
Lorsque L. s’éveille des fatigues de l’amour, elle découvre le vide de son absence. Sur l’oreiller repose une orchidée pourpre, dernier mot tendre d’une rencontre dont l’histoire se termine à la lumière du jour.
L. ne revit plus son amant. De lit japonais, elle n’en eut jamais. Mais son regard avait acquis une étrangéïté qui décontenançait quelques fois les hommes, comme une statue vacille sur un sol amolli tout à coup.
|
|
|
Parasites
Une envie comme une autre… l’acrostiche.
( texte écrit pour Coïtus impromptus )
peinture de Arnold Livingstone
Princes des ténèbres assoiffés de sang
Acérées vos canines dans notre peau s'immiscent
Repus de l'âme alanguie en l'humaine condition
Assez de vos ignobles compromissions
Sortez de l'aposiopèse du monde clair des Vivants
Ils sont les Connaissants du Verbe luminescent
Trouvez éternel repos dans le sacre de la jeune terre
Ensemble Ombre Lumière seront belle plénitude
Septime monde les sept voyelles de nouveaux cracheurs de feu.
|
|
|
Madeleine
Texte écrit pour le Coïtus impromptus
Madeleine était une merveilleuse histoire qui se racontait en veillées lovées au coin de l’âtre. De sa beauté suave, elle enchantait toutes les chaumières et chacun, sur un parchemin serré contre soi, la conservait comme un précieux trésor. Madeleine était un rayon de soleil, une note d’allégresse qui éclairait toute vie humaine en sa détresse. Tant et si bien que l’Imaginaire en prit ombrage : il devint jaloux. Comme un trompette jazzy, il enfla ses joues rondes, soufflant sur la matière des mots, mille trous noirs qui engloutirent d'un grand blob! l’histoire de Madeleine.
Aujourd’hui, personne ne se souvient de Madeleine. Pourtant, il arrive que notre corps tressaille quelques fois, ému d’un effluve suave, comme une trace mnésique émergeant de la madeleine odorante, ce biscuit tendre que l’on croque avec délices, en savourant l’amer breuvage d’une tasse de bon moka. Il nous vient alors comme une langueur de l’être, sans trop savoir pourquoi…
|
|
|
